O Retrato de Dorian Gray

Poesia baseada no livro "O Retrato de Dorian Gray", de Oscar Wilde.

O forte perfume das rosas inundava o estúdio

Trazido por uma ligeira brisa estival

Que corria por entre as árvores do jardim.

Recostado a um canto do divã,

Lorde Henry Wotton, contemplava a cintilação

Das suaves flores cor de mel da estação.

No centro do quarto,

Preso a um cavalete ereto,

Estava o perfeito retrato

Do rosto do jovem Dorian.

Quando indagado, o pintor Basílio Hallward,

Um segredo a respeito de Dorian proferiu:

“Ora, um novo modo de estilo e espécie de arte,

sua personalidade me sugeriu.

Posso agora recriar a vida,

de um modo que antes, ninguém nunca viu.”

Tal era a beleza daquele rosto jovem

Que com sua adolescência branca e rosada

Causou em seu grande amigo

A encarnação visível

Desse ideal invisível

Que persegue sempre

Ao artista incrível.

Mas tão quanto grande era sua paixão

Tão funesta foi a influenciação

De Lorde Henry Wotton,

Que disse, quiçá como predição:

“O que você falou não passa de um romance

um romance artístico, se assim o prefere,

mas quando se vive um romance,

de qualquer espécie que seja,

acaba-se sempre e completamente, sem romantismo.”

O que houve então, ao pobre Basílio?

Que depois da noite do dia 9 de novembro

Teoricamente foi para Paris no trem das onze?

Vinte anos já haviam se passado

De quando o belo quadro foi pintado

Mas o rosto do jovem de ouro

Nunca mesmo se tornou outro

Era sempre o mesmo moço

De 17 anos, novo.

Seja lá qual for a mágica,

Ou trato feito com o diabo.

Uma coisa se sabia,

O retrato, não mais aparecia.

O retrato aquele,

Que lhe revelou sua beleza,

Seu brilho no olhar, seus cachos de ouro,

Que o fez desejar nunca mudar

Revelou-lhe também sua alma

De uma forma

que ninguém poderia imaginar.

Começou com uma ruga de crueldade

Ao lado dos lábios de veludo

E ao final de 20 anos

O referido quadro, já sabia de tudo.

Como pode uma obra de arte

Suportar o peso da idade?

Como pode o verniz,

Transformar-se em rugas e expressões?

A química não explicava, nem podia, pois,

O sangue que surgiu no quadro

Quando do encontro de Dorian e Basílio, e depois.

Surgiram então, rugas de indignação,

De astúcia e hipocrisia.

Mas o que era, o que seria?

Se depois de quase ser morto,

Resolveu que bem melhor se tornaria?

Teria sido simplesmente a vaidade que provocara sua boa ação?

Ou seria o desejo de experimentar uma nova sensação?

É! Nada de bom havia

Em suas cordiais atitudes.

Por vaidade tinha respeitado.

Por hipocrisia, afivelou a máscara de bondade.

Por curiosidade, permitiu a si mesmo aquela renúncia.

Reconhecia-o agora.

Ele é que havia enchido de melancolia suas paixões.

Ele que havia corrompido totalmente seu Espírito,

Causando horror à sua imaginação.

O que o transtornava por fim,

Era a morte em vida, de sua própria alma.

Mas o quadro, lá estava ainda...

E sua simples recordação,

Punha a perder muitos momentos de alegria.

Tinha impressão de que o quadro,

Sua própria consciência, seria.

Sim, era isso, sua própria consciência.

Tinha de destruí-lo.

Olhou em volta e viu a faca assassina de Basílio.

Brilhava. Cintilava.

Da mesma forma que matara o pintor,

Mataria agora a obra, e tudo quanto ela significava.

Mataria o passado e tornar-se-ia livre.

Mataria aquela monstruosa alma visível e,

Sem suas hediondas advertências,

Recuperaria o sossego.

Apanhou a faca e enterrou-a no retrato.

Ouviu-se então um grito

e o ruído de um corpo que caía no chão.

Quando entraram no quarto,

O quadro estava lá, pendurado na parede,

Com a imagem que se estava acostumado a ver de Dorian Gray:

Um jovem de 17 anos, embora tivesse 37.

E estirado ao chão,

Um velho torpe, com uma faca cravada no coração.

Manoela Brum